Lungo
i giorni scorrono gli addii,
smontiamo
le tende tra mulinelli
di
polvere, nel vento
che
scabro infuria
sotto
lo sguardo assente
delle
montagne –
non
sappiamo dove andremo,
dove
andranno
le
nostre vane parole,
non
sappiamo
la
musica che resterà.
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