Côte d’Azur, France, juin 2022

«Parli italiano?
Io sono di Vladivostok
ma abito a Lugano»
e mi racconti
del mare di plancton
ch’era il tuo – così diverso da questo
Mediterraneo solare
eppure sempre lo stesso Oceàno
che stringe nel suo abbraccio lontano
le terre delle nostre diaspore –

solo la lingua conta
non la geografia né le frontiere,
solo le lingue
tutte sempre straniere e non vere –
eppure unica patria che ci resta.

"Secche le fonti del piacer" *

Rinasce il Desiderio
dalle colpe dell’io bambino,
rinasce dalle offese
dalle ceneri del sogno
dalle secche senza via d’uscita –
rinasce in me come fonte perenne
di piacere segreto,
di versi inarginabili –
come desiderio di Te.

(* G. Leopardi, Il tramonto della luna, v. 49)

Solo la musica

Le storie delle cose che ho sepolto
le narrano le note
che s’intrecciano sotto le mie dita,
si rincorrono e danzano
al ritmo del mio cuore –
non più le mie parole.
Solo la musica respira
il mio respiro, parla
la mia lingua, conosce
le storie delle cose 

che ho sepolto.

Hotel Transilvania

Quando abitavo a Kiev non conoscevo
Valico Fernetti, porta d’Italia
per chi da est arriva
in fuga dalla guerra – e Transilvania

credevo fosse
la leggendaria terra dei vampiri –

Quando abitavo a Kiev non supponevo
che un giorno avrei dormito
all’Hotel Transilvania di Fernetti
con i miei figli e una piccola valigia –

tutta la casa che ci resta, quella
che non è stata bombardata –

Adesso mangio e dormo
all’Hotel Transilvania –
non ho un altro posto dove andare,
non so se a Kiev potrò mai ritornare –

adesso so che i vampiri
non sono una leggenda –

44°23’14’’ N – 7°49’12’’ E

Pochi gradi di longitudine
pochi gradi di latitudine
ci separano ancora dalla guerra –
ma il reticolo di meridiani
e paralleli
non è una protezione sufficiente
dalla smania troppo umana
d’essere padrone del mondo
e padrone della morte –

Suite occitana

Vorrei suonare sulla tomba di mio padre
una suite occitana –
melodie forti e struggenti
che sanno di rocce e di neve
di fiori e di tempeste
di vento e di montagna –
il mio organetto canterebbe
con la sua voce profonda e imperiosa
la nostalgia la passione l’amore
dei morti per la vita abbandonata –
danzerebbe con il loro silenzio 

atendent la nuech 

Crolli

Lungo le traiettorie di declino
crollano i ponti tibetani
che scavalcavano gli abissi
con l’illusione di un legame –
insostenibili le loro oscillazioni,
le loro corde ragnatele troppo
fragili contro la severa
legge di caduta dei gravi.

Lungo le traiettorie di declino
crollano i giorni, i mesi, gli anni
delle nostre vite – che invano
hanno cercato di resistere
all’entropia, al richiamo del Nulla.