Il senso della vita

Non è il dover morire
che toglie senso al vivere,
né il ritorno monotono di giorni
mesi stagioni anni sempre uguali –

ma attendere la morte inerti e vuoti
come una landa livida di ghiaccio,
come un cielo senza sole né stelle,
come inutile, sterile deserto.

Da cosa nasce cosa

Da cosa nasce cosa,
da parola, parola –
da un accordo una melodia,
dal ritmo la poesia.

Apri la finestra e guarda lo spettacolo
del mondo, apri la porta ed esci
per le strade in attesa dell’incontro
che ti compie e ti cambia in vento,
in pietra, in erba – in attesa
che finisca il mondo –             

Agli angoli delle strade

Il dolore non si dice, si vive
nei gesti che riempiono il giorno
e nelle cure della notte –
in solitudine si vive
e si contempla
come l’essenza del destino umano –
mentre l’inverno piange
agli angoli delle strade.