Il mare e la pioggia

La pioggia ricama il mare, ogni goccia
vi imprime il suo sigillo – un anello
color di cielo, di prato, di ghiaccio –
ogni goccia vi scrive la sua storia
e vi scompare, 

particella-onda.

Per il solstizio d'inverno - 2 (1995)

Un riverbero di luce

su muri scrostati

su volti segnati

è traccia

del tuo passaggio -

all’inoltrarsi dell’inverno

impercettibile

cresce la luce.

A nessuno

Se non lo dico a te,
non lo dico a nessuno –
ma tu sei l’ultimo a cui posso dirlo.
I reagenti delle nostre provette
generano miscele
esplosive, se solo una molecola
viene a contatto con l’altra.
Così teniamo i tappi ben chiusi
e ripetutamente controlliamo
che siano ermetici i sigilli,
ma dentro le nostre provette
la reazione procede, aumenta
la pressione delle parole non dette –
ma tu sei l’ultimo a cui posso dirle.

Il coraggio

Magari un giorno
avremo il coraggio
di parlare guardandoci negli occhi
o forse addirittura
sfiorandoci le mani.
Magari un giorno cadrà la corazza
di negazione e reticenza
e saremo noi stessi con pienezza.
Ma non ancora adesso.

La dimenticanza

Com’erano belle,
com’erano fresche le rose
quando la distanza
era una scelta e le pareti
della mia stanza
un rifugio, non una prigione –

Com’erano belle,
com’erano fresche le rose
prima che il cuore si chiudesse
e avvolto in nubi tenebrose
tutte le sue promesse deponesse –

Com’erano belle,
com’erano fresche le rose
dell’attesa e della speranza – 

com’era dolce la dimenticanza.

Come un fiore

Non sprecare parole –
quando non c’è nulla da dire,
abbi il coraggio di tacere.
Impara a morire in silenzio
come un fiore – contento
di essere stato.

Gli invisibili

C’è posto per tutti nell’Universo,
per tutti – viventi e vissuti –

dei viventi sappiamo spostamenti
azioni e posizioni –
dei vissuti non sappiamo niente 

se non che sono stati
prima di noi sullo stesso pianeta,
han respirato
la stessa aria, la stessa materia
li forgiava, la stessa
eterna, oscura polvere di stelle

di cui è fatto l’Universo – 

visibile e invisibile.

Haiku autunnale

Brume sul bosco
Caprioli in attesa
Voglia d’autunno

Paesaggio in alta valle Pesio

Il torrente ha brividi verdi
nel fragore della sua corsa –
gli alberi indossano abiti autunnali
per lasciarlo andare,
le vette la veste invernale 

ma già sanno che nulla
lo fermerà, che nulla
li proteggerà, nulla durerà –
non l’acceso candore del gelo,
non l’accecante calore delle foglie

nulla durerà se non il fragore,
la corsa, la fuga –

A Brieis (Marmora, valle Maira)

Un arco di montagne
incipriate di neve d’ottobre
Meja Sautron Chambeyron Pelvo d’Elva –
il saluto di una tromba lontana
al sole che dietro il Chersogno 

tramonta –
baite occitane abbarbicate
fra foglie e fieno 
riparo a chi un tempo viveva

con pecore e castagne –
dimora adesso di chi sale in montagna

per scelta amorosa,
per cercare bellezza silenziosa,
sentieri non calpestati dal Tempo.

A ritmo di danza

Le cascate di montagna abbandonano
l’acqua in grembo alle rocce
e la valle trabocca
di melodie cristalline
al ritmo della loro danza –

anche tu affida

i tuoi passi e pensieri

ad un ritmo di danza
leggero e deciso e cullante
come quello del mare – come
una cascata di montagna.

Paradiso I, 19-21

M’hai scorticata viva
come Apollo Marsia,
perché sotto la pelle riscoprissi
i sentieri disegnati dagli anni
e nel caos casuale delle tracce
leggessi una mappa infine orientata.
Le tessere del puzzle gettate alla rinfusa
si sono sistemate nella griglia,
la bussola ha ritrovato il magnete,
l’astrolabio la stella polare,
anodo e catodo ordinatamente
attirano gli ioni
dispersi in soluzione.
M’hai scorticata viva
come Apollo Marsia,
perché sotto la pelle ritrovassi
la poesia.

Ah, le sere...

Ah, le sere sul balcone sospeso
fra il mare e le montagne,
accarezzato dal vento… 

Ci affacciamo sulle voci e i passi
della piazza e le nostre parole
si uniscono al concerto delle rondini,
ai sogni dei bambini pronti a schiudersi
all’apparire delle prime stelle.

Per Samuele Gribaudo, morto a 14 anni

Samuele giunga fino a te
la voce dell’Orchestra:
tu vi appartenevi come me
e sarai sempre là.

Samuele giunga fino a me
la tua fisarmonica, 
la suonavi con passione e impegno 
e con felicità…

La bandiera della tua Occitania
ora abbraccia la tua bara,
e la musica dell’Occitania
risuona intorno a te.

Ci accompagni sempre quella musica
e ci mantenga uniti,
nella Grande Orchestra Occitana
sempre ti ritroverò.

                  (sull’aria di "Aisoun")

Nel deserto

Dopo la traversata del deserto
– ah quelle dune abbaglianti solcate
dai cammelli che soli
ne sanno i mobili sentieri –
ci accoglie una tenda preziosa
di damaschi e broccati, odorosa
di cuoio e di spezie –
ci sediamo a gambe incrociate
sugli arabeschi variopinti
dei tappeti, ne beviamo con gli occhi
l’accavallarsi di sete e figure
mentre l’infuso di menta cancella
un’altra sete – ma non si cancella
dalla mente sabbiosa
l’oro di quelle piccole montagne
docili al vento fuggitivo,
compagne in una fuga senza fine.

Versöhnung

Mi bastava un dito della tua mano
cui aggrapparmi, mamma,
e i miei piedi bambini
muovevano leggeri i primi passi –

Per la terza volta nella mia vita
devo imparare a camminare, mamma,
ma tu non ci sei più a sostenermi –
al tuo posto stampelle e mancorrenti,
esitazioni e inciampi
fatica e crampi –

per camminare ancora
sulle tue orme, per tornare a casa.

Kintsugi

Si è madri per sbaglio o per scelta

o per caso o per legge di natura –

nessuna sa se ne sarà capace

finché non ne fa prova.

Una madre è perfetta se a ricordo

del legame nel figlio

la sola cicatrice è l’ombelico –

ma benedetti i figli

che sanno l’arte giapponese

del kintsugi – l’arte di ricomporre

i cocci di un vaso di porcellana

fragilissima con un filo d’oro

sulle fratture.

Velut flos (da Catullo)

Come fiore sfiorisce

e rivo inaridisce

così cambia il cuore dell’uomo –

il rivo inaridisce

quando il sole lo brucia –

il fiore sfiorisce

quando passa l’aratro –

così cambia il cuore dell’uomo

velut flos

praetereunte postquam

tactus aratrost

Non disturbare

diventa leggera, cammina

in punta di piedi in modo da

non disturbare –

non disturbare, non farti sentire –

diventa invisibile, trasparente

come cristallo di diamante –

quando i tuoi passi saranno leggeri

come le piume

potrai spiccare il tuo volo nuziale,

tra accordi di ghironde

e riso musicale.

Dal "Rinaldo" di Haendel

Lascia ch’io pianga

in quest’appendice di notte

umida e vuota

e che sospiri

solleciti passi

parole e cure –

la libertà

mi è stata sequestrata

finché non s’oda un “alzati e cammina”,
mia cruda sorte.

[QUI l'aria di Haendel]

Brocante de Noël

Al mercato delle pulci

le bambole di celluloide

dormono nelle loro scatole,

una vassoio di bicchieri spaiati

attende un compratore,
libri usati un nuovo lettore – 

ma mentre frughi fra le cianfrusaglie

e i rimasugli delle vite altrui

la cantata del Weihnachtsoratorium

Jauchzet, frohlocket, auf, preiset die Tage

si innalza in tutto il suo splendore

geometrico, cristalli di note

purissime, sontuose

scintillano al sole di Natale –

Bach trionfa al mercato delle pulci.

[QUI la cantata di Bach]

Claustrofilia

L’estate è una stagione come l’altre

se tu non lasci entrare il caldo

e il sole nella tua prigione,

se t’ostini a indossare quei golfini

contro correnti d’aria inesistenti

o virus insistenti –

anchilosata in un rifiuto assurdo

del ciclo della Vita,

asserragliata nell’armadio

dei sogni non realizzati –

chiusi occhi bocca e orecchie

alle gioie delle estati.

Inganni

“La gioventù è il più vile degli inganni”

come la primavera - 

attesa tutti gli anni

e stritolata fra gli aridi geli

e le vampe infuocate –

ridotta a un tratto d’apostrofo –

risucchiata in un’elisione

stagionale.

Sogno di poesia

Si nutre di pensiero

la poesia, non di fumosi

accostamenti di parole,

di gratuite stravaganze

apprese nelle stanze

di sedicenti scuole.

Di musica di vita di poesia

si nutre poesia –

non esistono scuole né maestri

per insegnarla, come

nessuno insegna a un cucciolo

il succhiare.

Tempo di sognare (per Angela)

Non è più il tempo di sognare

quando si è giunti ben oltre

"il mezzo del cammin di nostra vita" –

a meno che il tuo sogno

non sia di risvegliarti

ancora intera la mattina –

con tutti i tuoi pensieri

e i tuoi organi in ordine –

e con la luce ch’entra fino al cuore.

Il passo del Tempo

Cammina con passo sempre uguale

il Tempo, uguale ai battiti del cuore

che ogni minuto secondo

spingono il sangue

al cervello, ai polmoni

e nelle estreme

periferie del corpo.

Cammina con passo regolare

il Tempo, e un’ora dura esattamente

sempre sessanta minuti primi,

un giorno sempre ventiquattro ore –

che si cacci o si dorma

ci si annoi o si sballi –

è sempre tempo della nostra Vita.

La musica del tempo

Meticolosamente

prendo nota dei minuti

della notte,

ne spio i passi dolenti nel buio –

annoto il ritmo

sullo spartito delle ore

e lo trascrivo nei miei versi.

La musica del gatto

La presenza del gatto è una musica

morbida e calda

che sommessa avvolge e rincuora –

una musica mobile e rotonda,

piena di grazia, che liberamente

si dona.

A scuola di musica

Musica, maestra

d’impermanenza e d’eleganza

d’ ostinazione e di misura

di rigore e d’abbandono –

musica che riempi il tempo di senso

e di bellezza –

musica, mia salvezza.

Prova

Di pazienza prova

e di speranza

di leggerezza

e di dipendenza

d’adattamento e di rinuncia –

scuola di Vita.

Buon cuore

Da Seneca ho imparato

a mettermi alla prova,

una prova tutta interiore

di cui io sono insieme

giudice e candidato –

ma anche gli altri li sottopongo a prova

e diffido di chi fa volontariato,

è tutto buon cuore dichiarato –

ma si dilegua come neve al sole

e non dà aiuto

perché “disturbar non vuole”.

Cartina al tornasole

"Stans pede in uno" colleziono

assenze e latitanze,

improvvise paralisi

degli organi fonatori

o delle dita su tastiera –

cartina al tornasole

di amicizie false dietro la

maschera del buon cuore.

Collezione

"Stans pede in uno" colleziono

poesie, anche se Orazio diceva

fangosi i versi scritti

di corsa in simile postura.

Ma io non so correre stando

su un piede solo

e spero che nel fango

fioriscano asfodeli.

Stans pede in uno

Sono giorni di Vita,

della mia vita –

vita in precario equilibrio d’ausili

ortopedici e pròtesi

e mani protese –

più che mai Vita a fil di lama,

rarefatta e spolpata –

come la conca delle Carsene

livida di calcare

alle sorgenti d’Ellero.

I gruccioni (1989)

Grumi di colore

sui fili del telefono

in attesa del vento

- gli stessi dell'anno

passato, gli stessi

dell'anno a venire -

voli ansiosi di vita,

in attesa del vento.

Brevemente

sostano nella mia terra,

brevemente

vibrano nel mio cielo:

ogni anno

si portano via

i miei colori

e i miei anni.

Alla giusta distanza

La sola vicinanza

è guardarti giocare da lontano

mentre disponi le bambole in cerchio

come se fossi a scuola coi compagni

o cerchi fra le tessere del puzzle

il giusto incastro, il pezzo

mancante, quello che dà senso al quadro.

Non sai che nessun quadro ha senso

se non nel gioco che lo crea,

nello sguardo che lo guarda

alla giusta distanza –

non sai che la vecchia scuola è finita

e per la nuova  

non abbiamo maestri.

Parole per "Aisoun"

Valle Stura torno alfin da te
dopo tanto tempo –

Demonte, Aisone e Pietraporzio

però son sempre là.

Valle Stura torno alfin da te

dopo tanto tempo –

Valle Stura tu non sei cambiata,

i monti son sempre là.

M’incammino lungo i tuoi sentieri

e respiro i colori dei fiori –

oltre il colle è la mia meta,

ma lo so che tornerò.

M’incammino lungo i tuoi sentieri

e respiro i colori dei fiori,

e se a sera devo andare via

io lo so che tornerò.

Aisoun è un valzer in la minore forte e struggente, composto da Sergio Berardo.

Vigilia

Viviamo in perenne vigilia –

e in vigilia si digiuna,

non si mangia carne, si giura

astinenza da tutto.

Viviamo tutti vigili in vigilia –

vegliamo su ciò che vogliamo

e non possiamo, su ciò che rimane –

e nel libro di Siddharta leggiamo

“So pensare, aspettare, digiunare”.

Un velo di nebbia (traduzione)

Un velo di nebbia copre

la collina, stamattina –

così non si vedono le lacrime,

la morsa del dolore che nessun fiore

d’aprile allenta –

un velo di nebbia copre

gli occhi, stamattina,

riempie

la galleria sotto Montezemolo –

e non si vede la fine.

’Na cuèfa ’d nèggia

’Na cuèfa ’d nèggia a cuata

la colina, stamatìn –

parëgg as vëggu nènt er lacrime,

‘l magùn che niüna fiù d’avrìl

arlama  –

’na cuèfa ‘d nèggia a cuata

j’öggi, stamatìn,

a èmpa

la galeria suta Munzemmu –

e as vëgga nènt la fin.

(la lingua è un ibrido cengese-monregalese, come me)
La CUEFA (dall'arabo KEFIAH) è il velo che le donne avvolgevano intorno al capo quando andavano in chiesa.

Sakura senza hanami

Non vedo il viale di ciliegi in fiore

dalla mia finestra,

ma i ciliegi sono fioriti

lo stesso, senza di me.

Li ha destati il tepore

della primavera, il soffio di zefiro

bramoso di petali nuovi

da portare in danza con sé.

Che importa loro se io non li vedo?

Il sakura non ha bisogno

di hanami, la natura

non ha bisogno di umani.

Sakura, hanami

Come sospeso

Tutto è come sospeso stamattina,

svuotato di volume e consistenza –

fluttuano nel vuoto le arcate

del ponte, sfumano case e passanti

in vapori di nebbia,

veleggiano gli alberi nell’aria,

si staccano da terra le montagne,

mongolfiere lente e leggere

e lontane, sempre più lontane,

irraggiungibili –

Il gatto e l'ambulanza

Il gatto nero che attraversa la strada

non vede l’ambulanza in lontananza,

non sa nulla di sfortuna o di contagio

ma cammina a suo agio –

anima sovrana indifferente

alle paure e alle angosce della gente –

dall’indicibile sua grazia

ben protetto nel suo mondo al presente –

Apocalisse al mare

In tempi innominati

urlerà il vento la sua furia

e spezzerà le ancore con rabbia –

montagne d’acqua

gli stazzi spazzeranno

dove si radunavano le case

come pecore in cerca di riparo –

sulle rovine sarà sparso il sale

e appesi gli scalpi degli abitanti –

In tempi innominati

non invocati

gelerà il Sole,

si fermerà la Terra

e finiranno i Tempi.

Trasloco

Ho cambiato casa, per non pensarti –

ho comprato un pianoforte e lo suono

giorno e notte, per non pensarti –

ma non ho tolto il manichino

con l’abito da sposa

che non ho mai indossato per te –

ma non ho smesso di aspettarti –

e quando suono il pianoforte

sento il tuo respiro, dietro di me.

A mani vuote

Abbiamo dilapidato il patrimonio

di melodia e d’armonia

che creavamo insieme

con le nostre assonanze

e dissonanze

come bambini –

come bambini indifferenti

ai loro tesori

e d’altro avidi sempre –

come bambini stupiti

di essere rimasti a mani vuote,

senza più musica, senza più niente –