È la pioggia (traduzione)

Da un mese sei partito

per il viaggio da cui non c’è ritorno,

figlio, e anch’io sono morta

con te – ma quando guardo

le nostre montagne ti sento

presente, ti sento vicino

e sento la tua voce dirmi:

«Mamma, non fare così,

non piangere… io ti aspetto qui»

ma non sono lacrime –

è la pioggia che piove

piove piove – e non smetterà più

A è pieuva

Da ’n meis t’esi partì

për ’l viage da landa ’s turna nèn,

me fieul, e ’dcò mi sun morta

’nsèm a ti – ma quand i vard

nostre muntagne mi i ’t sent

belesì, i ’t sent dausìn a mi

e i sent ch’ it ëm disi:

«Mama, fa nèn parèj,

piura nèn, mi i tü spet belesì»,

ma a sun nèn lacrime –

a è pieuva, pieuva ch’a pieuv,

a pieuv, a pieuv – e a chitrà pì.

My Magic Box

Non fa per me l’archetto

che sfrega il violino coi crini

né pizzicare corde con le dita –

mi fa paura il pianoforte

gigante giudicante

e i fiati che ti rubano il respiro –

ho bisogno di tenere la musica

tra le mie braccia,

di sentirla vibrare nel mio grembo

e nascere tra le mie mani

da una piccola tastiera portatile

e da un mantice incastonato

tra odore di cuoio e caldo di legno –

il mio strumento è l’organetto.

Berlin-Marzahn, den 9. November 2019

Credevo d’esser nato

dalla parte giusta del Muro, a Marzahn –

alti palazzi tutti uguali,

strade larghe e diritte –

tutto pulito, in ordine,

tutto pianificato e controllato –

commiseravo i ragazzi dell’Ovest

racchiusi dall’altra parte del Muro

come in una prigione

da cui solo volando

potevano uscire, mentre io

col treno potevo liberamente

viaggiare verso Est, arrivare a Mosca

addirittura – non per niente

studiavo russo, a scuola.

Eppure, nessuno dei Wessies

cercava di passare di qua –

erano i miei concittadini, gli Ossies,

che disperatamente

a costo della vita

volevano andare via.

Ma quel 9 novembre 1989

i VoPos non sparavano alla gente

che lontano da Marzahn

a Brandenburger Tor

scalava il Muro da Est e da Ovest

scavalcava il Muro, abbatteva il Muro –

e tutta Berlino era in festa,

anche noi qui a Marzahn –

e io non capivo perché.

Sotto la neve

Esistono sentieri sotto la neve

che non vogliamo decifrare –

forse annunciano aurore tempestose

o conducono a stanze di sonate

e d’armonie, forse

conservano memorie

d’impronte perdute,

d’impossibili riconciliazioni –

li percorrono infreddoliti

moscardini e topiragno

che non trovano pace nelle tane –

timorosi di agguati delle volpi

o di altri indicibili mostri.