Brocante de Noël

Al mercato delle pulci

le bambole di celluloide

dormono nelle loro scatole,

una vassoio di bicchieri spaiati

attende un compratore,
libri usati un nuovo lettore – 

ma mentre frughi fra le cianfrusaglie

e i rimasugli delle vite altrui

la cantata del Weihnachtsoratorium

Jauchzet, frohlocket, auf, preiset die Tage

si innalza in tutto il suo splendore

geometrico, cristalli di note

purissime, sontuose

scintillano al sole di Natale –

Bach trionfa al mercato delle pulci.

[QUI la cantata di Bach]

Claustrofilia

L’estate è una stagione come l’altre

se tu non lasci entrare il caldo

e il sole nella tua prigione,

se t’ostini a indossare quei golfini

contro correnti d’aria inesistenti

o virus insistenti –

anchilosata in un rifiuto assurdo

del ciclo della Vita,

asserragliata nell’armadio

dei sogni non realizzati –

chiusi occhi bocca e orecchie

alle gioie delle estati.

Inganni

“La gioventù è il più vile degli inganni”

come la primavera - 

attesa tutti gli anni

e stritolata fra gli aridi geli

e le vampe infuocate –

ridotta a un tratto d’apostrofo –

risucchiata in un’elisione

stagionale.

Sogno di poesia

Si nutre di pensiero

la poesia, non di fumosi

accostamenti di parole,

di gratuite stravaganze

apprese nelle stanze

di sedicenti scuole.

Di musica di vita di poesia

si nutre poesia –

non esistono scuole né maestri

per insegnarla, come

nessuno insegna a un cucciolo

il succhiare.

Tempo di sognare (per Angela)

Non è più il tempo di sognare

quando si è giunti ben oltre

"il mezzo del cammin di nostra vita" –

a meno che il tuo sogno

non sia di risvegliarti

ancora intera la mattina –

con tutti i tuoi pensieri

e i tuoi organi in ordine –

e con la luce ch’entra fino al cuore.

Il passo del Tempo

Cammina con passo sempre uguale

il Tempo, uguale ai battiti del cuore

che ogni minuto secondo

spingono il sangue

al cervello, ai polmoni

e nelle estreme

periferie del corpo.

Cammina con passo regolare

il Tempo, e un’ora dura esattamente

sempre sessanta minuti primi,

un giorno sempre ventiquattro ore –

che si cacci o si dorma

ci si annoi o si sballi –

è sempre tempo della nostra Vita.

La musica del tempo

Meticolosamente

prendo nota dei minuti

della notte,

ne spio i passi dolenti nel buio –

annoto il ritmo

sullo spartito delle ore

e lo trascrivo nei miei versi.

La musica del gatto

La presenza del gatto è una musica

morbida e calda

che sommessa avvolge e rincuora –

una musica mobile e rotonda,

piena di grazia, che liberamente

si dona.

A scuola di musica

Musica, maestra

d’impermanenza e d’eleganza

d’ ostinazione e di misura

di rigore e d’abbandono –

musica che riempi il tempo di senso

e di bellezza –

musica, mia salvezza.

Prova

Di pazienza prova

e di speranza

di leggerezza

e di dipendenza

d’adattamento e di rinuncia –

scuola di Vita.

Buon cuore

Da Seneca ho imparato

a mettermi alla prova,

una prova tutta interiore

di cui io sono insieme

giudice e candidato –

ma anche gli altri li sottopongo a prova

e diffido di chi fa volontariato,

è tutto buon cuore dichiarato –

ma si dilegua come neve al sole

e non dà aiuto

perché “disturbar non vuole”.

Cartina al tornasole

"Stans pede in uno" colleziono

assenze e latitanze,

improvvise paralisi

degli organi fonatori

o delle dita su tastiera –

cartina al tornasole

di amicizie false dietro la

maschera del buon cuore.

Collezione

"Stans pede in uno" colleziono

poesie, anche se Orazio diceva

fangosi i versi scritti

di corsa in simile postura.

Ma io non so correre stando

su un piede solo

e spero che nel fango

fioriscano asfodeli.

Stans pede in uno

Sono giorni di Vita,

della mia vita –

vita in precario equilibrio d’ausili

ortopedici e pròtesi

e mani protese –

più che mai Vita a fil di lama,

rarefatta e spolpata –

come la conca delle Carsene

livida di calcare

alle sorgenti d’Ellero.

I gruccioni (1989)

Grumi di colore

sui fili del telefono

in attesa del vento

- gli stessi dell'anno

passato, gli stessi

dell'anno a venire -

voli ansiosi di vita,

in attesa del vento.

Brevemente

sostano nella mia terra,

brevemente

vibrano nel mio cielo:

ogni anno

si portano via

i miei colori

e i miei anni.