Autunno

S’è rinfrescata l’aria nel giardino,

l’ombra s’è fatta leggera leggera,

ha accarezzato in punta di piedi

le sedie vuote,

le parole non dette –

il suo misterioso sorriso

è riparo, congedo, distacco -

il giardino attende l’inverno.

Chiamami

Se ti scordi il mio nome

chiamami con un nome

di nuvola o di montagna,

chiamami con una parola

che accarezzi e risvegli –

inventa nella tua lingua

il tuo nome,

il mio nome.

Myrhiàm

Dov’eri

quando partorivo tuo figlio,

il figlio tuo, generato dal tuo seme,

dalla tua carne, dal tuo sangue -
eppure senza di me

non avrebbe mai visto la luce...

Dov’eri

quando avrei voluto sentire

sulla mia pelle le tue carezze,

il tuo bacio sulle mie labbra?

Dove ti nascondevi,

dentro quali paure

e ossessioni,

quali ridicole scuse trovavi

alla tua latitanza?