Da
un mese sei partito
per
il viaggio da cui non c’è ritorno,
figlio,
e anch’io sono morta
con
te – ma quando guardo
le
nostre montagne ti sento
presente,
ti sento vicino
e
sento la tua voce dirmi:
«Mamma,
non fare così,
non
piangere… io ti aspetto qui»
ma
non sono lacrime –
è
la pioggia che piove
piove
piove – e non smetterà più
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