Larici infuocati risalgono la valle,
rocce in abito bianco
si slanciano nel cielo,
pioppi tremuli palpitano d’oro,
di attese non dette, di segreto.
Eppure nulla muove la montagna
né la turba. Nulla.
Nessun gioco di specchi cambia
il suo inverno con il nostro.
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