Dopo la pioggia

Oggi il bucato asciugherà

senza problemi

e col bucato asciugheranno

le mie lacrime gli errori le colpe

svaporeranno gli anni perduti

in tormenti in travisamenti  

e alla risata squillante del sole

si unirà la mia gioia

di essere qui, ora.

Incompiuto

Sono stata fecondata

ma non ho partorito,

non ho tagliato a tempo giusto

il cordone ombelicale,
non ho sciolto il nodo di Gordio –

e la montagna

alta fino al cielo

m’è crollata addosso

e m’ha sepolta

nella sua stessa tomba.

Quasi una ballata

Il segno che non ho riconosciuto

era un segno d’unione

o disunione?

Era talvolta la frustata

d’un domatore di leoni

o la firma impietosa

dell’impiegato al monte dei pegni

che ti strappa gli anelli dalle dita,

era il disegno a carboncino

fatto sul marciapiede da un bambino

o il grido indecifrabile

di uno straniero.

Il segno che non ho riconosciuto

era un segno d’unione

o disunione?

In nessun alfabeto

ho trovato quell’ideogramma,

in nessun pentagramma

l’equivalente nota musicale –

il segno che non ho riconosciuto

era un segno d’unione

o disunione?

Moto periodico

«Non esiste amore sprecato»

e nemmeno tempo sprecato

nell’attesa che si compia il periodo

della sua rivoluzione e il pianeta
nel suo transito dall'amore all'odio
si ripresenti puntuale al perielio –

ma non sono un’astronoma,

non so l’orbita

d'un corpo celeste,

guardo alle stelle

come sorelle –

lucciole sperdute nel buio

pulsazioni d’un tempo lontano

fiori di ghiaccio

in attesa.

Impronte sulla neve (1995)

Impronte sulla neve

non durano

a primavera -

segni impercettibili

di un passaggio,

tracce troppo

labili

di presenza -

esili, troppo

esili marche

d’amore

I ciliegi

Quando iniziano a fiorire i ciliegi

la Bellezza si può sentire –

sentire la filigrana d’argento

della Vita che ti lambisce –

la stessa

che i ciliegi fiorisce

e sfiorisce –

sentire la tenerezza del Tempo

che maschera dietro il sorriso

dei ciliegi e dei bambini la sua

irreversibilità.

Alpi Liguri

Anche da lontano vi riconosco,

mie ancore,

eredità delle generazioni –

per quel vostro morbido stringersi

le une alle altre a far gruppo,

a smussare speroni, altezze, asprezze –

per il vostro timido incantucciarsi

dove il Piemonte già perde il suo nome.

In voi convergono

come raggi al centro della ruota

tutte le mie mediane e bisettrici,

ancore severe e dolci,

mie salvatrici.